Astrea
Ecco, ci siamo, sono arrivata al famoso Hotel Maalasortjk. 1001 è il codice di avviamento postale. Potrebbe significare tante cose. Forse al momento vuol dire mille più una. Quell’una sono io.
Un coniglio bianco (500) al banco di accoglienza, dopo un cek-in piuttosto rocambolesco, mi assegna la stanza “Herta Berlino” (150). Tappezzeria a motivi fiorati marroni e passatoie in sintetico. Odore di muffa nel corridoio. D’altra parte ho scelto la stanza più economica. Devo risparmiare in caso riesca a cuccare. Sistemato il valigione monolite, docciata e profumata, esco in cerca di squinzie. Mi perdo nel labirinto di corridoi. Sfilate di stanze dai nomi improbabili.
L’orologio segna le 0340 quando riesco finalmente a trovare un posto dove incontrare un po’ di beibis. Il bar del Maalasortjk si chiama Americanbarr. Questa mania dei nomi in inglese! Però non è di difficile pronuncia. Entro.
La musica è soft e avvolgente, la voce nelle orecchie pare quella di Björk (190.000. Sarà l’ultimo album, Vespertine. Non l’ho ancora comprato. Da quando è andata a fare l’attrice ha messo più arie. E poi non capisco quello che dice. Estraggo dal pacchetto una Goluaz di quelle bionde lait. Vago osservando le pollastre sedute ai tavolini o appollaiate su sgabelli in alluminio design. Uno sgabello è libero. Sbircio nella scollatura della baruoman supergnocca (3.600.000). Promettente. Mi serve l’Amaretto con ghiaccio che ho chiesto. Cerco disperatamente una scusa per attaccare discorso.
Dopo due secoli la sto ancora cercando quando la mia attenzione viene catturata da una ferguson alta alta esilina esilina (40.000) seduta ad un tavolino. Pare interessante. Quell’aria intellettuale che mi attizza. Mi avvicino ratta ratta, mi chino per chiedere del fuoco quando s’appizza una pulzella (40.000) dall’aria un po’ picchiata. Mi accende la Goluaz con un’occhiata di quelle toste. Capisco troppo tardi. E’ insieme alla ferguson e non gradiscono la mia compagnia. La picchiata, gins, camicia bianca e gilerino di lambsul rosso mi soffia in faccia il fumo della sua Minerva a spinellino. Warning. Batto velocemente in ritirata.
Mi siedo al primo tavolino libero. Continuo a guardarmi in giro. Nel frattempo la ferguson e la picchiata (più 10.000 ciascuna per gli occhiali) si avviluppano formando un’entità indistinguibile. Mi incanto a guardarle. La picchiata si divincola per un attimo giusto per urlarmi qualche parola irripetibile. Pare stupefatta. Il francese non lo capisco proprio, uì, non, patatì e patatà…

Scendo all’Americanbarr. Non lo faccio mai. Io non faccio mai troppe cose. Cristo! Qui è un pullulare di fergusson rosse. Dove mi giro ce n’è una! Tutte con gli occhialini da intellettuale (4.000): ma chi cazzo ha dipinto ‘sto locale di merda? Otto Dix? Odio le fergusson rosse! Ne ho parcheggiata una, recentemente. L’avevo abbordata per la sua aria di prima zoccola della classe, credevo fosse fuori catalogo. Era solo una stronza (5.000) con tante pretese (25.000) con la faccia un po’ da santa e un po’ da puttana (10.000) che quando mi scopava mi chiamava monpetìenfan (-2000). C’era una fila così lunga davanti alla sua porta che aveva messo il distributore automatico di numeri (1.500) cazzo! come dal macellaio!

Allora: entro nell’Americanbarr, faccio per sedermi ad un tavolino libero e una delle tante fergusson, -facchinell! ma chi gliel’ha chiesta?- si siede al mio stesso tavolo.
“Cristo, qui hanno pure sbagliato musica” mi scappa come una scorreggia, mentre mi siedo.
Il sorriso più di circostanza nonostante le mie budella cerebrali non precisamente lucide.
Non è disgustosa, la pussi (55.000) ha l’aria da porca e le labbra da signora, ma io col sesso orale in pubblico ho chiuso, vaffanculo.

E poi quella non stava battendo cassa all’altro tavolo? quello con una fergusson seduta accanto ad una tipa strana, con l’aria da lepre in salmì (750) ma con gli occhioni da carbiattino assatanato (10.000) e l’aria da enfanprodìgg? (500); ma una che comunque te la infili nel letto perché il dubbio te lo fa venire (4.000). Cazzo, mi sembrava proprio la stesse puntando, prima di mollare il suo culo (12.000) al mio tavolino, con quel fare da coccodrilla turgida di voglie. Ah, boh si vede che non se la sono filata! la fergusson seduta all’altro tavolo si sta facendo leccare le tonsille dall’altra lì… quella leprotta.

Che locale stronzo, questo Americanbarr. La moquette è un ricamo farcito di cicche e gomme già masticate, cola sfiga dalle pareti e il fumo è così denso che della tipa dietro al bancone si vede solo la voglia di scoparsela che c’hanno tutte, qui dentro.

E questa? fuma. Goulaz bionde lait. Ma come cazzo si fa a fumare così di merda? C’ha l’aria di una che è venuta qui solo per dimenticare qualche storia frocia (7.500) Ma se crede che io sia la madreteresa di turno se la può far seccare dal dispiacere.

Cazzo dice la fegusson sottoposta a tonsillectomia? parla francese? qui fa un sacco troia parlare francese (10.000). Beh, ti sei ripresa bene dall’operazione, bebi… che fai? Vieni al mio tavolino? Ah, per la fergusson…Io intanto vado a prendermi da bere. Ho visto una che si agita su dei tacchi a squillo, in zona distribuzione alcolici.

Bladiell! qui non fai tempo ad alzarti che un coniglio in tanga rosa (100) ti alza le sedia da sotto al culo e se la trascina al tavolo della leprotta in salmì. Devo finirla col calarmi giù qualsiasi cosa, scìit! ho delle allucinazioni da cartun di uoltdisnei.Ehi, bambolina, che si beve in questo inferno?